Lope de Vega

El mayor dramaturgo de nuestro Barroco

¿Qué hizo que le hizo tan especial?

Cambiar el teatro

Le dio vitalidad, emoción

-Creo personajes tipo como la dama , el caballero, el criado gracioso

-Mezclaba drama y comedia

-Hacía que pasaran muchas cosas

-El decorado era muy importante

Respecto a su biografía, su vida, era un gran seductor

Y hay quien lo compara con Rosalía

¿Cuál es su poema más famoso?

Esto es amor, de Lope de Vega

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Una de sus obras más famosas

FUENTEOVEJUNA

Va de una violación y de la rebelión finalmente de un pueblo ante una injusticia

La historia real

Comparando Mujeres

Ángela Figuera

Resumen Vital

Ángela Figuera Aymerich, (1902-1984) nació en Bilbao y en esta ciudad estudió Filosofía y Letras. En 1930 se fue a vivir a Madrid, donde trabajó como profesora. En 1933 obtuvo una plaza de catedrática de instituto, se casó y tuvo un hijo en diciembre de 1936 en plena guerra civil. Terminada la guerra, sin dejar de escribir, centró su dedicación en el cuidado de su hijo y su familia, que hoy custodia y difunde su extraordinario legado poético.

Biografía detallada

Nació en Bilbao, en 1902, donde residió, estudió el Bachillerato e inició estudios superiores: Filosofía y Letras. Al morir su padre en 1926, la familia , muy numerosa, pierde su única fuente de ingresos y Ángela, la mayor de siete hermanos, se ve obligada a aceptar una serie de empleos precarios para ayudar al sostenimiento de la familia. 

En 1930 se traslada a Madrid y termina sus estudios. En 1933 realiza unos cursillos para catedráticos de segunda enseñanza, obtiene uno de los primeros números y es destinada a Huelva, en 1934, ya casada con el ingeniero industrial Julio Figuera, que acaba de ganar una plaza de técnico del Instituto Nacional de Estadística en la misma ciudad.

En 1936, al estallar la Guerra Civil, Julio marcha voluntario al frente y ella da a luz a su hijo. Poco después toma posesión de una cátedra de instituto en Alcoy y más tarde, en Molina de Segura. 

Al terminar la guerra la familia se instala en Madrid. Ángela y Julio son expulsados de sus plazas de funcionarios, trabajó por su cuenta haciendo traducciones del inglés y del francés al español y fue la bibliotecaria del primer Bibliobús de Madrid. 
Escribió poesía durante toda su vida pero no editó su primer libro hasta 1948 Mujer de barro.

OBRA.

En 1948 publica su primer libro, Mujer de barro, y un año más tarde, en 1949, Soria pura. Muy seguidos en el tiempo, cuando empieza a trabajar en la Biblioteca Nacional, publicó Vencida por el ángel (1950), El grito inútil (1952), Víspera de la vida (1953) y Los días duros (1953). En 1962 apareció su libro Toco la tierra. En 2017 se ha publicado una breve antología: Ser palabra desnuda. También publicó cuentos y canciones infantiles.

Escribió como una mujer que mira atenta a su alrededor, ve con claridad, siente y habla sin camuflar su voz detrás de un falso neutro. Se relacionó con las y los poetas de su tiempo y en sus poemas se dirige con frecuencia a sus compañeras de escritura y a sus amigas y familiares. Especialmente interesantes son sus consejos a otras poetas en el poema titulado “Exhortación impertinente a mis hermanas poetisas”, dedicado a Carmen Conde.

LIBRO CLAVE -BELLEZA CRUEL 1958

Lorca-Soneto de la Dulce Queja

«Soneto de la dulce queja»

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

Federico García Lorca

MUJERES BEAT

No todo fue un final feliz.

Cuando Elise Cowen (Nueva York, 1933-1962) se suicidó tirándose por la ventana de su casa, en un séptimo piso, sus padres pidieron a sus conocidos que quemaran todos sus escritos para que el mundo no supiera la clase de vida que había llevado: drogas, sexo libre, relaciones lésbicas, un aborto, manicomios… Así quedó enterrada buena parte de la producción artística de una de las pocas mujeres que formaron parte del movimiento beat, asociado siempre a hombres indómitos y transgresores.

Hombres que NO las valoraban como artistas. Las consideraban musas, novias, amantes o, como mucho, rarezas

Quedaron varios poemas rescatados por un amigo.

Algunos de los poemas publicados:

  • City Lights Journal (‘diario de las luces de la ciudad’),
  • El Corno Emplumado (originalmente en español),
  • Fuck You (‘vete a la mierda’).
  • A Magazine of the Arts (‘revista de las artes’),
  • The Ladder (‘la escalera’)
  • Things (‘cosas’).

LA DAMA…

La dama es una cosa sumisa
hecha de agua y muerte.
La moda la viste con sobriedad y
usa su mente para coserle la bastilla.

Marge Piercy (1936)

Marge Piercy es una de las poetas de la generación beat más activista y un mensaje feminista muy, muy potente. Leer sus poemas es leer una realidad que sigue dándose hoy en día.

OBRA CLAVE

Mujer al borde del tiempo

-Argumento:

En el mundo de Luciente todos tienen tres personas madres, pero ninguna de ellas lo ha parido. Hombres y mujeres disfrutan de su cuerpo sin más compromiso que la lealtad impuesta por el placer y la amistad. Hay alimentos para todos y no existen las monedas, cada uno disfruta de un pequeño espacio privado y de grandes y concurridas zonas públicas en las que divertirse, charlar y compartir los sueños. En el mundo de Luciente la violencia contra las mujeres es cosa del pasado remoto, la belleza responde a infinitos cánones y las tradiciones son fiestas en las que recordar lo que uno fue o lo que no quiere volver a ser.

Luciente es habitante de Mattapoissett: dulce aldea de un territorio utópico recreado por la imaginación de Marge Piercy, que da forma a otro futuro posible .La tierra de Luciente es también un sueño, una vía de escape, una visión perturbadora porque del otro lado del espejo, el presente de la narración, está Connie la loca: una chicana encerrada entre las cuatro paredes de un psiquiátrico, amenazada por un sistema dispuesto a deshacerse de la morralla en nombre de la ciencia y la paz social. Ha maltratado a su hija bajo los efectos de las drogas y ha pagado por ello. Ha defendido a su sobrina de un brutal maltratador, y ha pagado por ello. Paga por ser pobre, por tener la piel oscura, por buscarse la vida, por no tener oportunidades, por enamorarse de quien no debe, por rebelarse y no conformarse con el destino impuesto, por ser mujer.El primer contacto entre Connie y Luciente, entre el presente alienador y el futuro resplandeciente, se produce en una celda de aislamiento. La mente de la reclusa es capaz de contactar con esa otra realidad que la salva del maltrato, el miedo y la locura. En ese otro país del futuro, que es el suyo infinitamente mejorado, esta mujer, sujeta a las estrictas reglas del internado y sometida de por vida a su condición de excluida, es capaz de fortalecerse, reconocerse y prepararse para luchar contra los que han decidido anularla de por vida.

¿DE QUÉ ESTÁN HECHAS LAS CHICAS GRANDES? (fragmento)

¡Ahora qué superiores somos!
Miren a la mujer moderna:
delgada como cuchilla de tijera.
Corre todas las mañanas en una cinta,
se mete a gruñir y tironear
en una máquina de pesas y poleas,
con una imagen en mente a la que nunca
se podrá aproximar, un cuerpo de vidrio
rosa que nunca se arruga,
nunca crece, nunca desaparece.
Se sienta a la mesa y cierra los ojos a la comida
con hambre, siempre con hambre:
una mujer hecha de dolor.

Si solamente pudiéramos gustarnos unos a otros en bruto.
Si solamente pudiéramos querernos a nosotras mismas
como queremos a un bebé que nos balbucea en los brazos.
Si no nos programaran y
nos reprogramaran
para necesitar lo que nos venden.
¿Por qué íbamos a querer vivir en una propaganda?
¿Por qué íbamos a querer flagelarnos las blanduras
hasta hacerlas líneas rectas como un cuadro de Mondrian?
¿Por qué nos íbamos a castigar con el desprecio,
como si tener grande el culo
fuera peor que la codicia o la maldad?

¿Cuándo vamos a dejar las mujeres de estar obligadas
a ver nuestros cuerpos como experimentos de ciencias,
como jardines que hay que desmalezar
como perros que hay que domesticar?
¿Cuándo una mujer va a dejar
de estar hecha de dolor?

LAS MUJERES FUERTES PUEDEN DECIR NO

Una mujer fuerte es una mujer esforzada
Una mujer fuerte es una mujer que se sostiene
De puntillas y levanta unas pesas
Mientras intenta canta a las barricadas

Una mujer fuerte es una mujer manos a la obra
Limpiando el pozo negro de la historia
Y mientras saca la porquería con la pala
Habla de que no le importa llorar
Y vomitar estimula los músculos del estómago
Y sigue dando paladas con lágrimas en la nariz.

Una mujer fuerte es una mujer
Empeñada en hacer algo que los demás
Están empeñados en que no se haga.

Está empujando
La tapa de un ataúd de plomo desde dentro
Está intentando levantar con la cabeza
la tapa de una alcantarilla, está intentando
romper una pared de acero a cabezazos.

Le duele la cabeza. La gente que espera
a que haga el agujero le dice: date prisa
¡Eres tan fuerte!

Una mujer fuerte es una mujer que sangra por dentro
Una mujer fuerte es una mujer que se hace a sí misma
Fuerte cada mañana

Mientras se le sueltan los dientes
Y la espalda la destroza.
Cada niño, un diente, solían decir antes
y ahora, por cada batalla, una cicatriz.

Una mujer fuerte es una masa de cicatrices
Que duelen cuando llueve, y de heridas que sangran
Cuando se las golpea, y de recuerdos
Que se levantan por la noche y recorren la casa
De un lado a otro, calzando botas.

DERECHO A LA VIDA

Una mujer no es un árbol de peras
inconsciente y fecundo del que caen los frutos
al mundo. Hasta los perales
se llenan un año y descansan al siguiente.

En los huertos descuidados cae la fruta
tibia y madura en el pasto, y los árboles se elevan
nudosos para regalo de los pájaros, a cuarenta pies de altura
entre espinas de una pulgada de largo,
que estallan con atavismo en la suave madera.

Una mujer no es una canasta en la que escondes
tus panecillos para mantenerlos calientes. No es una gallina
ponedora bajo la que deslizas huevos de pato.
No es la bolsa donde guardas el dinero
de tus hijos para usarlo después en tus guerras.
No es un banco donde tus genes ganan intereses
y mutaciones interesantes bajo esta lluvia
sucia. Tú tampoco lo eres.

Yo escojo lo que entra en mí; lo que se vuelve
carne de mi carne. Sin mis opciones, no viven la política
ni la ética. Yo no soy tu campo de maíz
ni tu mina de uranio; no soy tu ternera
de engorde, tu vaca de leche.

No me usarás como fábrica.
Los curas y los congresistas no son dueños
de acciones sobre mi vientre o mi mente.
Este es mi cuerpo. Si te lo doy
quiero que me lo devuelvas. Mi vida
es un derecho no negociable.

Diane di Prima (1934)

Diane di Prima empezó a escribir a los 14 años y fue la mujer que obtuvo más reconocimiento durante la Beat Generation como después de esta. Uno de sus libros más conocidos es Memorias de una beatnik, donde explica en primera persona todas sus experiencias de esa época Beat rebelde, creativa y también experimental en el terreno sexual.

OBRA EN CASTELLANO

MENSTRUACIÓN, SEPTIEMBRE 1964

¿Cómo perdonarte esta sangre
Que no había de fluir de nuevo, sino fijarse feliz en
mi vientre, para crecer, y hacerse hijo?
Cuando me vuelvo hacia ti de noche, suspiras, y te giras
Cuando me vuelvo hacia ti por la tarde, en la cama,
Donde lees tumbado, me rechazas, diciendo sólo
Hace calor, tengo sueño.

Convocas piquetes, hablas de violencia, provocas la
sangre
Pero sólo de mí, sangre hambrienta y sin sembrar
Que debía haber sido otra cosa
.

Nana para un bebé, nonato
Cielo
cuando te abras paso
encontrarás
una poeta,
apenas la opción ideal.

No puedo prometerte
que nunca pasarás hambre
o que no estarás triste
en este mundo
descuartizado
y reducido a cenizas

pero puedo enseñarte
cielo
a amar tanto
que tu corazón se rompa
por siempre jamás.

LA LOBA (fragmento)

¿Y van a cazar a la Loba?
Tontos, ¿Van a usar lanza, arpón o flecha, pistola o
boomerang? ¿Creen poder atraparla
con las redes del amor? Ella monta
la luna creciente como una balsa
en la corriente tormentosa del cielo.

¿Sueñan con masticar  los trozos de su carne
darle vuelta las tripas chuparle el jugo
a su gran hígado oscuro? ¿Van hacer
un gorro con su estómago, y con sus vértebras un collar?

Fuentes

https://laotrapoesia.com/verso/mujeres-generacion-beat/

OFF THE ROAD-EL PUNTO DE VISTA DE UNA MUJER BEAT

Proyecto Voces 3.Crisis /Oportunidad

La poesía,también, es el arte de los perdedores y soñadores. Sabes que vas a perder o has perdido y escribes un sueño para evitar una caída o al menos protegerte del golpe. Muchos dirían que esto es mentira ,pero esto quizás es una buena mentira para sostener esta verdad, la verdad de que toda crisis es al la vez caída ,golpe , reflexión y oportunidad y en muchos casos ,también oportunidad.

Emily Dickinson nación en la época equivocada, con los padres equivocados, con una personalidad errónea para su entorno .Era todo tan duro que decidió encerrarse, pero se pudo a escribir para darle forma a sus sueños o quizás para domar un sueño, ser poeta .Su crisis le hizo en imaginarse poeta. Su crisis interior y ese mundo hostil lo convirtió en su propia salvación

269 (650)

El Dolor ‑es como el Vacío –
No se puede saber
Cuándo empezó –ni si hubo un día
En que éste no existiera –

Su Futuro es él mismo –
Contiene su vasto Reino
El Ayer ‑ prendido para ver –
Nuevas Eras de Sufrimiento.

En las noches a veces analizamos justo antes de dormirnos las heridas, las crisis y a la vez podemos soñar una oportunidad

El sueño va sobre el tiempo

flotando como un velero.

Nadie puede abrir semillas

 en el corazón del sueño.
¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!

¡Qué témpanos de hielo azul levanta!
El tiempo va sobre el sueño

hundido hasta los cabellos.

Ayer y mañana comen

oscuras flores de duelo.
¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!

¡Qué espesura de anémonas levanta!
Sobre la misma columna,

abrazados sueño y tiempo,

cruza el gemido del niño,

la lengua rota del viejo.
¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!

¡Qué espesura de anémonas levanta!
Y si el sueño finge muros

en la llanura del tiempo,

el tiempo le hace creer que nace en aquel momento.

¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!

¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

Lorca

¿Qué vamos a hacer ahora?

Vamos a escribir un poema.

La novela de los años 40 .Entre el Yo y los Otros.

Dos autores a leer

Camilo José Cela

LA FAMILIA DE PASCUAL DUARTE

Las cosas nunca son como a primera vista las figuramos, y así ocurre que cuando empezamos averlas de cerca, cuando empezamos a trabajar sobre ellas, nos presentan tan raros y hasta tan desconocidos aspectos, que de la primera idea no nos dejan a veces ni el recuerdo; tal pasa con las caras que nos imaginamos, con los pueblos que vamos a conocer, que nos los hacemos de
tal o de cual forma en la cabeza, para olvidarnos repentinamente ante la vista de lo verdadero. Esto es lo que me ocurrió con este papeleo, que si al principio creí que en ocho días lo despacharía, hoy -al cabo de ciento veinte- me sonrío no más que de pensar en mi inocencia.

Carmen Laforet

Nada

Ahora, viendo las cosas a distancia, me pregunto cómo se puede alcanzar tal capacidad de humillación, cómo podemos enfermar así, cómo en los sentidos humanos cabe una tan grande cantidad de placer en el dolor… Porque yo estuve enferma. Yo he tenido fiebre. Yo no he podido levantarme de la cama en algún tiempo, así era el veneno, la obsesión que me llenaba.”

Proyecto Voces. Sesión 2-

VIDA/MUERTE

MATERIALES

2.Dodecálogos sobre el cuento, Andrés Neuman. https://laisladelosescritores.com/dodecalogos-andres-neuman/

3.Primer cuento Voces de Chernobil.

No sé de qué hablar… ¿De la muerte o del amor? ¿O es lo
mismo? ¿De qué?

¿Qué os pedimos?

Os pedimos un texto narrativo, un cuento, algo de lo sucedido en este año de la Pandemia . El tema debe girar en torno a uno de los dos conceptos de las siguientes sesiones que son Vida/Muerte.

Nos gustaría que os concentréis en las sensaciones (sentidos: colores, olores, sonidos…), sentimientos y/o ideas que tuvisteis aquellas horas-días (que el texto que escribáis nos ayude a situarnos en vuestras vivencias de aquella experiencia / intentad que tenga el poder para transportarnos a vuestra experiencia de vida) y que nos contéis algo, una historia, un cambio en algún personaje, en la vida de alguien, un relato que nos enganche.

Fecha de entrega:  30 de abril a las 20h. 

En un documento Word a elsonidodeargamasilla@gmail.com

Tipo de letra: Arial 12. 

Interlineado: 1.5

Por favor, tanto en el asunto como en el nombre del archivo debéis incluir vuestro nombre y el nombre de la propuesta (ej. Matilde/Un cuento en torno a una Pandemia.

Y ¿Por qué todo esto?

Para acabar….esta historia entre los Lorca y Los Rosales…su modo de contarlo “El vivir de frente”

En 1.20 Minuto https://www.rtve.es/alacarta/videos/a-fondo/fondo-luis-rosales/2795955/